Solo di notte aprono questi piccoli negozi,
in cui faccio i miei acquisti discreti,
questi cinematografi clandestini in quartieri brutti
che ancora proiettano sgranati film della mia vita.
Il mio compagno di banco adesso ha lo stereo e lo spara a un volume importante per dei cigni delle medie, i vicini si lamentano ma noi abbiamo le spillette di Woodstock, il passero e in qualche modo ci sentiamo già più grandi dedicando, attraverso radio condom, canzoni d'amore tremendamente inopportune a due amichette dagli ormoni sviluppati. Fra qualche giorno i Police suoneranno di fronte la nostra scuola. I manifesti con la data sono ovunque.
I bambini mostrano le cicatrici come medaglie. Gli amanti le usano come segreti da svelare. Una cicatrice è quello che succede quando la parola si fa carne.
